Beatriz Fernández Moya.
Hoy, igual que ayer, que antes de ayer y que todos los días que alcanzo a recordar, llueve sobre mojado. Por eso, he salido de casa sin paraguas y con unas chanclas de colores, que en sus tiras llevan grabado un “I love summer”.
He pisado todos los charcos que me he encontrado en el camino y he llegado a tu casa empapada pero sonriendo. He dado cinco timbrazos, imitando la musiquilla de los anuncios de McDonalds, y me he sentado en el escalón a esperarte.
Has tardado en abrir, pero eso da lo mismo aunque llevo demasiado tiempo calada hasta los huesos. No te dado un beso, simplemente te he devuelto tu sudadera de Oxford, la que me regalaste hace millones de años y que usaba para dormir. Me resulta ridículo que, en algún momento, llegara a pensar que tenerla tan cerca me ayudaría a soñar contigo.
Tus ojos ofrecen una explicación, pero tus labios permanecen sellados. Lo sabes: tú no puedes cambiar y yo ya he gastado las setenta veces siete oportunidades que tenía para ofrecerte.
0 Komentar